Oui et non : ce sont les options référendaires que les Québécois ont vécues en 1980 et en 1995 pour se séparer ou non du Canada. Deux dates qui marquent deux générations, celle de Joseph et Emma, en couple puis séparés, et d’Ulysse, leur fils qui retrouve les mêmes agitations politiques que ses parents, le même engagement. Et oui et non, c’est également l’alternative à laquelle sont confrontés Joseph et Emma quant à la question de leur réunion ; l’un, le plus ambitieux des deux mais également le plus défaitiste, la souhaite ; l’autre s’y essaye puis s’y accroche. Mais Ville Neuve — le village à la mer où Joseph se retire pour chercher un nouveau début — est un film qui se tient tout en deçà de ces options, et plutôt explore les plis infinis qui, sous la pression de la vie vécue, se multiplient entre le oui et le non. C’est un film d’animation dessiné en noir et blanc où nous pouvons découvrir les mille tonalités de gris, les mille formes des ombres, les reflets, c’est un film de nuances.

Et un film de parole. Le récit, quelquefois relié à l’action, est surtout structuré autour des moments de méditation, voire des stances poétiques qui rythment les évolutions des âmes, entre regret et espoir, souvenirs et tentatives. Il s’agit d’un voyage qui se déploie tout à l’intérieur des protagonistes du film, dont il faut louer la solidité – elle n’était pas donnée, avec une ligne narrative si radicalement intimiste.

La souffrance est liée aux échecs du passé, et le drame de Ville Neuve est tout dans la difficulté de se libérer du poids du passé, le côté sombre de la maturité. Voilà, peut-être, la raison pour laquelle Félix Dufour-Laperrière insiste sur l’eau, thématisée par la mer et son ouverture, mais aussi véhicule d’un principe de liquidité qui connote les contours des relations, et cela à travers la liquidité des formes : l’encre sur papier des dessins mais surtout la fluidité dans la dynamique de l’animation. Insistance également sur la nuit, si présente, si sombre, dans laquelle la scène plusieurs fois évoquée de la montée de la cloche dans le film Andrej Rublëv d’Andreï Tarkovski (1966) fait figure de phare.

Ville neuve est un film qui met en scène le drame de la stagnation des âmes et des relations, lesquelles peuvent trouver, justement à travers et en traversant les marées de l’hésitation, la beauté du début, nouveau début ou début tout court. Car, au fond, l’hésitation elle-même est un début de beauté.

Ville Neuve | Film | Animation | Félix Dufour-Laperrière | CAN 2018 | 76’ | Cinéma Bellevaux Lausanne

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Il film di animazione La famosa invasione degli orsi in Sicilia è rivolto ad un pubblico di ogni età. Infatti si basa sulla favola omonima di Dino Buzzati (1945) che sa catturare l'attenzione di grandi e piccoli, perché dotata di diversi livelli di lettura: una semplice fiaba che nasconde interpretazioni a livello sociale, politico, filosofico, molto attuali.

Non c'è un vero lieto fine: gli orsi affamati e in cerca del figlio del loro re, Leonzio, lasciano le montagne per scendere a valle, dove abitano gli uomini, ma sono respinti da loro con pregiudizio e ostilità, pur essendo innocui. Con apertura e resilienza gli orsi riescono a cavarsela e a trovare stratagemmi per sopravvivere, fino a riuscire a regnare pacificamente insieme agli uomini. L'equilibrio non dura, perché vizi e difetti degli uomini intaccano alcuni orsi, che alla fine decidono di ritornare ai monti.

L'illustratore Lorenzo Mattotti, sceneggiatore e regista del film, rimane piuttosto fedele all'omonima opera letteraria, realizzando una coproduzione italo-francese, che è un piacere per gli occhi, spumeggiante per l'inventiva, per la costante sincronizzazione del suono al movimento come nelle animazioni Disney dei primordi, per la rappresentazione di paesaggi, luoghi, oggetti, dettagli, tanto fantasiosi quanto ricchi di cromatismi, di riferimenti alla cultura siciliana e dell'Europa meridionale più in generale. Accentuano il lavoro di radicamento spazio-temporale le musiche originali di René Aubry, che utilizza anche strumenti del folclore siciliano per le sue composizioni, e le voci dei personaggi, affidate – nella versione italiana – a Andrea Camilleri (il vecchio orso), Antonio Albanese (Gedeone), Toni Servillo (Leonzio), Corrado Guzzanti (Salnitro).

La cura delle immagini, disegnate una per una con grande lavoro da un'équipe di professionisti (i movimenti dei personaggi animati sono stati costruiti a partire dall'osservazione di quelli degli attori scelti) ha realizzato quasi un piccolo capolavoro nel suo genere. Peccato che il regista abbia assecondato troppo spesso la dimensione spettacolare offerta dall'intreccio, lasciando spazio a scene di combattimenti, inseguimenti e mostri spaventosi di varia natura, di cui l'immaginario delle anime è purtroppo già pieno, e senza le quali il film non avrebbe affatto perso in innovazione e capacità affabulatoria.

La fameuse invasion des ours en Sicile | Film | Lorenzo Mattotti | FR-IT 2019 | 81’ | Fantoche Baden 2019

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At the presentation of the film at the Fantoche International Animation Film Festival in Baden, we discovered that the making of Away has been a one man show. In a titanic enterprise, which somehow also ensured a certain degree of freedom and economy, Gints Zilbalodis did everything alone. Equally titanic seems the enterprise of his young protagonist, a teenager surviving an air crash accident, alone on an island, at the furthest point from the only town on said island. A slowly-moving black giant wants to kill him and the story of Away is the adventure of his escape from death in search of safety among the humans.

With this minimalist line of narrative, we are immediately projected onto an allegoric reading of the film, which will accompany us in every moment of the story. The accident as a birth; the choice between a paradise of solitude and the risk of facing death in order to join the other human beings as a coming-of-age dilemma; the mercy for the weakest animals as the ideal of solidarity; the breath of death as a memento of never giving up, etc.

The more or less philosophical or moral thread of Away constitutes only one layer of the film, for the visual layer, with its gorgeous aesthetics, is constantly rivalling any conceptual one. Actually, the conceptual and the aesthetic join together in a “vertical” dimension, where the abysm of existence is echoed through breath-taking landscapes. These landscapes, always great and beautiful, stress the disproportion between the individual and his world, actually making them “sublime” – in the Kantian sense. The absence of words, the inexorably approaching death, the both wide and isolated world, which acts as attractive and inhuman at the same time, the very (possibly deliberately too) repetitive music: all of this contributes to a metaphysical experience.

For this reason, Away is able to awaken the deepest feelings of childhood. More than focussing on the moral wisdom of mythology, Zilbalodis’ animation film expresses rather the sensations that a child can feel hearing a mythological tale, or the sensations that an adult can feel in a dream – the recurrent scenes of the black giant approaching the escaping character hints at a typical situation of dreams. After this intense experience that only animation can convey on a screen, it will be difficult to come back to the norms of reality. For me it remains open whether the young protagonist will find the coveted safety among the humans and their town. I would have probably liked to continue to wander through the sensuous and metaphysical landscapes, even if the death breathes down my neck…

Away | Film | Animation | Gints Zilbalodis | LV 2019 | 74’ | Fantoche Baden 2019

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Qui est-il, un soldat sorti des rangs, en fuite, un esprit libertaire mû par quelque folie, un survivaliste ? Fait-il partie de ces hommes décidés à disparaître du monde, à la façon de Christopher McCandless, devenu personnage du film de Sean Penn, Into the Wild (2007) ?

Ici, cet homme d’une trentaine d’années porte équipement de soldat, sans arme cependant ; il marche au jour le jour avec une énergie rageuse au travers de paysages déserts et sauvages. L’automne approche. Le film trace son parcours de solitude, émaillé de rares rencontres et menus larcins, en une geste en vaine quête de sens. Denis Côté, cinéaste québécois auteur de récits énigmatiques et souvent marqués de violences (voir Curling, 2011 et Vic et Flo, 2013), ne révélera rien des motivations de ce personnage, ni de son passé, ni de ses projets. Tourné avec moins de 15 000 dollars en équipe très réduite, résolument en dehors des circuits de production établis, le récit est résolument énigmatique et d’une progression faisant l’économie de tout événement saillant.

La présence à l’image de Wilcox, son nom sur sa vareuse, son corps, son visage impassible, même lors de la crise de larmes qui l’étreint, témoignent étrangement d’une absence au monde dans lequel il cherche refuge, dans une cabane, un bus abandonné, et dont il prend la fuite. Il porte attention à sa condition physique et s’entraîne aux gestes de combat en vue d’une hypothétique survie, mystère. La partition sonore du film participe de cette dramaturgie à double détente. Wilcox est ancré de façon réaliste dans la nature dont les sons, les bruits de ses pas sur le sol, déclinent leur riche variété d’effets naturels. Par ailleurs, à ces séquences répond une partition musicale minimaliste signée Roger Tellier Craig, qui instille au creux du film une atmosphère d’étrangeté, de méditation anxieuse.

Rares sont les cinéastes qui sollicitent ainsi leurs spectateurs sans leur proposer une identification empathique avec un personnage principal. Ce gars-là est une figure abstraite, habitée d’énergie vitale et de désespérance mortifère, sur laquelle nous n’avons pas de prise. Point d’empathie sollicitée par Denis Côté, mais une provocation roborative à nous interroger quant à nos solitudes contemporaines.

Wilcox | Film | Denis Côté | CAN 2019 | 66’ | Locarno Film Festival 2019

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«Deine Probleme sind hier», sagt der Vater und zeigt seiner Tochter Ivana den Vogel. «Ivana the Terrible» ist zu ihrer Familie in die serbische Kleinstadt Kladovo heimgekehrt und überfordert sie mit ihrer gereizten, hypochondrischen Art. Die Konflikte treten plötzlich auf, eskalieren schnell, doch legen sie sich gleich wieder. Die Regisseurin Ivana Mladenović verarbeitet in ihrem semiautobigrafischen Spielfilm ihre eigene Lebenssituation und lässt dafür ihre eigene Familie vor die Kamera treten. Nur anhand eines losen Skripts wurden gewisse reale Situationen in eine Fiktion gesponnen, um dann von der Familie halb improvisiert gespielt zu werden. Alles, was in dem Film passiert, ist so oder hätte so geschehen können. Im Mittelpunkt steht zweifelsohne sie selbst: Ivana Mladenović ist Autorin, Regisseurin und Schauspielerin zugleich. Durch ihre Erscheinung befördert, umgibt die Figur ein trügerisch mädchenhafter Charme. Meist trägt sie Turnschuhe und sehr kurze Hosen, darüber ein lockeres T-Shirt und einen Eastpack-Rucksack in Weinrot. Ihre Haare fallen brav über die Schultern. Mit grossen, unsicheren Augen macht sie sich auf, um in die von ihr entfremdete Heimat einzufallen und Unruhe zu stiften.

Wir folgen also dieser Figur, die sich zurück in ihrem Elternhaus eine Auszeit von ihrem Bohème-Leben in der Grossstadt gönnt. Wir beobachten eben die Situation, in der sich die Regisseurin in dem Moment selbst befindet. So wird der Film zu einer Abfolge von Momenten. «Geh zurück nach Bukarest», sagt ihr die Grossmutter. «Was wäre, wenn ich einen 19-Jährigen daten würde?», fragt sie unvermittelt ihren Bruder. Von dem Haus, das die Eltern von ihrem Geld bauen, will Ivana nichts wissen. Wohl aber von ihren Freunden, die sie aus der Metropole besuchen kommen. Gemeinsam schwanken sie fortan zwischen juvenilem Geltungsbedürfnis und ablehnender Gleichgültigkeit. Ihre Zerstreuung stösst auf Unverständnis, ihre Ungeduld und das Nichtstun befördern eine Rastlosigkeit, die schliesslich in einem halb ernst gemeinten Engagement für das vom Bürgermeister initiierte Volksfest resultiert, bei dem Ivana als erste Ehrenbürgerin in einer ulkigen Zeremonie geehrt wird. Teilweise verliert sich im Film der rote Faden und man wünscht sich ein bisschen Ruhe oder zumindest eine gemeinsame Perspektive, durch die man den Rastlosen mit mehr Empathie begegnen könnte. Doch es soll nicht sein, und hier zeigt sich sowohl eine Hürde als auch eine dokumentarische Stärke des Films. Ivana the Terrible ist eine therapeutische Nabelschau, eine schamlose Selbstinszenierung und ein enttarnendes Porträt einer Generation, die sich in der Selbstverwirklichung verliert.

Ivana the Terrible | Film | Ivana Mladenović | ROM-SRB 2019 | 86’ | Locarno Film Festival 2019

Cineasti del Presente Special Jury Prize at Locarno Film Festival 2019

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Ein Blick. Mehr nicht. Ein Blick, der das Weltgebäude zum Einstürzen bringt wie ein gesprengtes Hochhaus, das höflich geordnet und gediegen langsam vertikal in sich zusammenfällt, aber dennoch unwiderruflich zerstört ist. Ein Blick, der erst arrogant, dann leicht irre wirkt und schliesslich die ganze Dystopie einläutet.

Er, der diesen unsagbaren Blick inszeniert hat, ist niemand anderes als der griechische Kultregisseur Yorgos Lanthimos, dessen Kurzfilm Nimic heuer Weltpremiere in Locarno gefeiert hat. Gerade noch Oscars gesammelt mit The Favourite, beweist er einmal mehr, wo sein Talent liegt: in kleinen Entkernungen der Realität eines Einzelnen. Doch während deren Welt den Totaleinsturz erleidet, bleibt alles rundum unfassbar unauffällig und gleich. Lanthimos ist meisterhaft in der Inszenierung von Dystopien, die aussehen wie nichts – wie eine Normalität mit Brandlöchern. Und «nichts» bedeutet schliesslich auch der Filmtitel «Nimic» auf Rumänisch. Und wenn man Wikipedia Glauben schenken darf, dann bedeutet das Wort gleichzeitig auch «alles». Und wir sitzen wieder mittendrin in Lanthimos’ Spiel mit der Wahrheit, die brüchig, porös, undurchsichtig wird – wie die Identität des Protagonisten Matt Dillon.

Ein Motiv, das Lanthimos gerne und vielseitig nutzt: die Augen, der Blick, die Sehfähigkeit. Die erste Szene gibt den Blick frei auf eine samtene Augenmaske über den Augen einer schlafenden Frau. Ihr Blick auf die Katastrophe, dass eine Fremde aus der Metro die Rolle ihres Mannes übernimmt, bleibt bis zum Ende getrübt. Sie sieht und fühlt den Rollentausch nicht. Auf die Augenbinde folgt bald der entscheidende Blick in der Metro, wenn der Ehemann eine Fremde (Daphné Patakia) nach der Zeit fragt. Sie ist es, die ihn fortan mit glasigen Augen im Familienleben und auf der Bühne als Cellisten ersetzt. Und niemand sieht es ausser ihm. Parallelen zu The Lobster werden hier offensichtlich: Dort werden Singles aus dem Singlecamp die Augen ausgestochen, wenn sie sich verlieben. Blindheit – fremd  und selbst zugefügte – fungiert in diesem Film als einzige Möglichkeit zum Ausbruch aus der Dystopie. Die Fähigkeit, zu sehen, macht bei Lanthimos noch lange nicht sehend – und das ist ein Faktor, der die Entfaltung seiner Dystopien überhaupt erst ermöglicht.

Dass der Regisseur oft die Fish-Eye-Kamera einsetzt, ist umso spannender: Generiert sie doch Bilder, die am Rande unscharf werden, ausfransen und aufquellen. Auch bedient er diese Kamera hektisch und mit taumelnden Schlenkern. Mit der Musik verfährt er ähnlich – sie sorgt für (ver)störende Dramatik in Momenten der vermeintlichen Intaktheit.

Nimic | Film | Yorgos Lanthimos | DE-UK-USA 2019 | 12’ | Locarno Film Festival 2019

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Quand nous voyons des fantômes à l’écran, nous faisons l’expérience de retrouver le propre du cinéma avec une certitude à la fois rassurante et inquiétante. Mais pour que les moyens imaginatifs du cinéma ne tournent pas au kitsch, pour que nous spectateurs ne soyons pas en décalage, il faut savoir créer un monde onirique, intimiste, ou bien symbolique — ce que Beatriz Seigner a parfaitement réussi à faire. Et il s’agit ici d’une véritable prouesse, car Los silencios est un film également centré sur le témoignage documentaire de l’un des nombreux chapitres du grand livre des réfugiés et des déplacés.

Nous sommes à la frontière entre Colombie et Brésil, plus précisément sur une île définie comme no man’s land, où l’ambiguïté politique se confond parfaitement avec des contours géographiques indéfinis, connotés par l’eau, l’humidité, une végétation luxuriante. Les péripéties d’une famille qui cherche à fuir la guerre civile, sans le père porté disparu, sont alors parfaitement exprimées par la « suspension » de la maison sur pilotis où des rideaux éphémères se substituent aux fenêtres : les regards de la communauté de l’île sont omniprésents, incarnant le mélange de contrôle et de solidarité auxquels la famille est désormais destinée.

L’habileté de Seigner à trouver un registre à la fois onirique et concret repose en grande partie sur le choix de faire coïncider le point de vue du film avec celui de la jeune fille. Nous regardons le déracinement, la dépendance et la souffrance à travers la perspective non politisée d’une enfant concentrée principalement sur les affects. Sa vision du père-fantôme devient ainsi naturelle et parlante : elle exprime la recherche de guide, de protection, et de valeurs. Un tournant décisif de Los silencios sera alors la découverte que ce regard bénéfique sur les valeurs, sur l’immatériel, dans des conditions matérielles très difficiles, s’avérera être un regard troublant depuis l’immatériel. Les fantômes ne sont plus l’objet de notre regard mais les yeux du film lui-même.

Los silencios | Film | Beatriz Seigner | BRA-COL-FR 2018 | 89’ | International Film Festival and Forum on Human Rights (FIFDH) 2019

Screenings in Swiss cinema theatres

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Der gleichnamige Roman von Stanislaw Lem, auf dem His Master’s Voice von György Pálfi basiert, ist mehr Philosophie als Science-Fiction. Er stellt nicht die Frage, wie die Menschheit reagieren würde, wenn sie ein intelligentes ausserirdisches Signal empfangen sollte, sondern ob sie überhaupt eine sinnvolle Reaktion möglich ist, da die Wahrscheinlichkeit, ein solches Signal überhaupt dechiffrieren zu können, verschwindend gering ist. Es wäre am Ende wohl nicht viel mehr als ein besonders komplexer Rohrschach-Test, der mehr über den Interpreten aussagen würde als über die Nachricht selbst. Auch dass diese mit dem Spitznamen „die Stimme Gottes“ versehen wird, ist mehr als ein dahingesagter Scherz unter Wissenschaftlern.

Ähnliches gilt für Pálfis Film, der sich einerseits nur lose an Lems Roman hält, gleichzeitig aber einen solchen Reigen aus scheinbar unzusammenhängenden Bildern, Ideen und Medialitäten auf den Zuschauer loslässt, dass auch hier die individuelle Interpretationsfähigkeit bald an ihre (menschlichen) Grenzen gerät. Der Wissenschaftler Peter Hogarth, der im Roman das (ausserirdische? göttliche?) Signal empfängt und auf gefährliche Weise mit diesem experimentiert, wird im Film selbst zum abwesenden Vater, dessen eigenen kryptischen Signale erst interpretiert werden müssen. Im Film hat dieser zwei Söhne kurz nach deren Geburt hinter dem Eisernen Vorhang in Ungarn zurückgelassen, um in den USA an einem geheimen Forschungsprojekt teilzunehmen, das rätselhafte und vielleicht tödliche Folgen hatte und daraufhin eingestellt wurde. Ein gefundenes Fressen für Verschwörungstheoretiker, deren Blickwinkel der Film hier gleichzeitig Referenz erweist und kritisiert. Einer der Söhne macht sich auf die Suche nach ihm, einer Spur von Verschwörungsvideos und verstaubten Dokumenten in Archiven folgend. Die Informationen pulsieren, wuchern chaotisch auf seinem Bildschirm und auf der Kinoleinwand. Am Ende erscheint jede Interpretation zugleich zwingend und unmöglich.

His Master’s Voice lohnt sich alleine schon wegen zwei virtuellen Kamerafahrten, die den Film umrahmen und dem berühmten Kurzfilm Powers of Ten von Charles und Ray Eames ähneln, jedoch Ideen behandeln statt die langweiligen Fakten des Universums. Dazwischen fährt Pálfi wie besessen ein Füllhorn von modernen und schon fast wieder vergessenen Medialitäten auf, die vom Desktop-Film mit Skype-Dialogen über Youtube-Videos und schwindelerregend dichte Computeranimationen bis zu Traumsequenzen direkt aus einer Splatterversion von Gullivers Reisen reichen. Es ist ein Film, der überfordert – dies im besten Sinne des Wortes. Denn erst in der Überforderung, dem Versuch, aus dem ganzen Chaos das uns umgibt, eine sinnvolle Botschaft herauszulesen, also die (eigene) Realität überhaupt zu generieren, wird der Mensch zum Wesen, das vielleicht nicht so ganz in seiner eigenen Biologie gefangen ist, wie es am Anfang noch den Anschein machte.

His Master's Voice | Film | György Pálfi | HU-CAN 2018 | 108’ | NIFFF 2019

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